Chroniques d'antan.

CHRONIQUES D'ANTAN.


Ces bruits familiers que je n’entends plus,
Aujourd’hui, je veux honorer ces musiques,
Bruits obscures oubliés, forts ou drolatiques,
Polyphonie populaire, choeur de rue.

C’est le miaulement d'une poulie rouillée,
C'est la seille remontant du fond du puits,
C’est le chant du ramoneur barbouillé de suie,
C'est le pas clair des attelages ferrés sur le pavé,

C’est le chant du coq, dès l’aurore, tôt éveillé,
C'est le voisin, dans la cour coupant le petit bois,
C’est le chien du berger qui donne de la voix,
C'est le trot alerte de l'âne du laitier.

C’est battage du marteau du cordonnier,
C'est la rotative dans l'échoppe obscure.
C’est le chant de la bouquetière à la voiture,
Vantant ses lilas et oeillets, son muguet nouveau.

C’est venant de l'école la bande égayée
Qui, comme l'envolée d’intrépides moineaux,
Glissaient sur l’eau gelée au long des caniveaux,
Les mains bleues, zébrées , dans les poches enfilées.

C’est à tout-venant, de l’aube au crépuscule,
La cloche qui égrène ses carillons chantants.
C'est l'appel du matou noir hirsute et négligent,
Qui, sur le haut du mur, joue au funambule.