La pastorale

J’entends l’aire sonore aux rythmes des fléaux,
Quand les récoltes, en hiver, sont engrangées,
Que le grain luisant s’entasse en monceaux,
Enceint de hautes palissades érigées.

J’entends les romances que l’on chante aux bœufs
Alors que la douceur du printemps apparue,
On va retourner le chaume encor vaseux,
Les deux poings forcés sur le cep de la charrue.

Je vois à travers la frondaison rajeunie
Les bonds vifs du poulain que l’on désentrave,
Des cabris emboîtant mon pas au mot « veni »,
Le heurt des sabots de chèvres aux flancs caves.

J’entends le bourdon flirtant sur les mélilots,
L’abeille enivrée en la saison charmante
Des fruits. J’entends le fifre des loriots,
Le crissement des foins que la brise tourmente.

J’entends le festival des blés d’or crépitant,
Le gémissement des bleuets en foule
Et un soupir profond, un appel haletant,
Montant de la glèbe où le soleil croule.

Je vois la vigne sur les chatoyant coteaux,
Les néfliers roux repaire des grives,
Le cœur des vendangeurs près des larges cuveaux,
Leurs rires que l’écho du soir enjolive.

Je vis dans le jour gris qui mouille les troupeaux,
Le rythme lointain des cloches à la tierce,
Et par le vent mêlé aux notes des pipeaux,
Par les pâquis, les clapotis de l’averse.

Quand les celliers sont pleins de choux et navets.
J’entends le clanchement de l’huis que l’on ferme.
J’entends les longs récits, les bourdonnements du rouet,
Dans les salles sombres, le calme des fermes.

Triomphants, familiers, sublimes, ces sons
Que rend l’âme vibrante, forte des terres,
Tous sonnent en moi au même diapason,
Labours et moissons des fruits de la terre.