Un ballet de rosée.

Un grain de maïs, très haut, à la clé, pulpeux,
Sous la feuillée, à la voûte, au milieu…
L'étroit qui révèle un endroit très secret.


Une cache, l'orée des plaisirs pressentie,
Une source pas vraiment identifiée
Qui gazouille de l'immensité infinie.


Un trouble, par l'instant de beauté d'images ,
Donné dans un ballet de rosée étrange,
Un trouble que ce corps brûlant, vaincu et tremblant,
Secoué, soulevé par un plaisir troublant !